متجر رواشن

في بيتنا العتيق في القرية النائية بجوار وسادة جدتي البالية وجدت طفلاً يبكي يصيح وينادي: أين هم أهلي؟ أضاعوني منذ زمن.. فقدتهم أنا في وطن.. وهم في وطن كيف يحصل الفراق بين الأب والأم والطفل؟ بكيت معه..

هي باقةُ ياسمين نُعلّقها على أبواب منازلكم، هي قارورة عطرٍ ننثرُ شذاها على دروبكم، هي مجموعةُ أوراق مُحمّلةٌ بالحبّ نتركها بين أيديكم على اختلاف ألوان عيونكم، وأعماركم، على أمل ألّا تذبلَ هذه الباقة من الياسمين يوماً ما، إذ نرفضُ بدوريْنا اليقظة من هذا الحُلم مادُمنا شاعرين نُحبُّ ونرسمُ بالكلمات،

لستُ ممرضة مقيمة ترتدي زيها الأبيض لست ابتسامة هؤلاء الأطفال يلاحقون شيئاً ما بخطاطيف وصراخ وقلبي أصغر بكثير من أن يضمد أخطاءهم الفظيعة.

أحصي دموعي على ضفة الحزن وأطلق سراحها في البحيرة، كما لو أنها سفينة ورقية، تصلح لتكون قافلةً لطرد المأساة التي ولدت معنا حين قررنا كما الأقوياء الوقوع في الحبّ.

تركَ لنا أسلافُنَا الأوائلُ آلافَ الأحافيرِ عرفْنَا مِنْ خلالِهَا كيفَ عاشوا كيفَ اصطادوا وصنعوا الأسلحةَ ومارسوا الحبَّ لكن اليومَ بعدَ كلِّ ما حدثَ لن يبقى منّا بعدَ الموتِ إلا الألمُ لنْ يستطيعَ أحدٌ وضعَهُ تحتَ عدسةٍ مكبرةٍ فهوَ لا يُرى لا يُحفظُ في الصّخورِ بعدَ تحلّلِنَا ورغمَها يبقى للأبدِ.

نارٌ في هزيعِ الرِّيحِ؛ ترقصُ كرقصاتِ القبائل القديمة، وتقول للظلمة: هلكَ الصغير، هلكَ الأخير كأنَّه وقت. آمنتُ بالذي آمن به يأسي، بثورةٍ خاطئةٍ ورسالةٍ للبحر؛ يكتبها دمي. أُكمِلُ سكرتي، أغفو فتُعدُني الرؤيا العتيقةُ للعرين، وأرتجي حزنَ العواصمِ للغُرباء. كيف أُبصِر؟ كيف أُبصَر؟.