متجر رواشن

لا أعرف ماذا فعلت لم تكن جريمتي كاملة، ولم تكوني ضحية مثالية، يكفيكِ أن خرجتِ بقلب محصن وتكفيني أيام لا أعرف ماذا أفعل بها بعد أن صرتُ شرير القصة.. لن أعتذر يا صغيرتي التي تلعنني على العالم أن يعتذر أولاً..

في بيتنا العتيق في القرية النائية بجوار وسادة جدتي البالية وجدت طفلاً يبكي يصيح وينادي: أين هم أهلي؟ أضاعوني منذ زمن.. فقدتهم أنا في وطن.. وهم في وطن كيف يحصل الفراق بين الأب والأم والطفل؟ بكيت معه..

هي باقةُ ياسمين نُعلّقها على أبواب منازلكم، هي قارورة عطرٍ ننثرُ شذاها على دروبكم، هي مجموعةُ أوراق مُحمّلةٌ بالحبّ نتركها بين أيديكم على اختلاف ألوان عيونكم، وأعماركم، على أمل ألّا تذبلَ هذه الباقة من الياسمين يوماً ما، إذ نرفضُ بدوريْنا اليقظة من هذا الحُلم مادُمنا شاعرين نُحبُّ ونرسمُ بالكلمات،

لستُ ممرضة مقيمة ترتدي زيها الأبيض لست ابتسامة هؤلاء الأطفال يلاحقون شيئاً ما بخطاطيف وصراخ وقلبي أصغر بكثير من أن يضمد أخطاءهم الفظيعة.

أعلم جيداً أن أحلامي كلها سوف تتبعني بمجرد أن أشيح بنظري عنها، ومثل أي كليشيه سوف لن أقبل بها وقتها بل سوف أركض وراء أحلام جديدة تلك المرة؛ أحلام قد لا تراني مثل القديمة، ولكن تلك المرة أريد أن يبتسم لي الحلم، أو على الأقل يسمعني، أو فقط أن يلتفت لي قائلاً إن - ربما - كل ما مضى لم يكن بلا ثمن.

تركَ لنا أسلافُنَا الأوائلُ آلافَ الأحافيرِ عرفْنَا مِنْ خلالِهَا كيفَ عاشوا كيفَ اصطادوا وصنعوا الأسلحةَ ومارسوا الحبَّ لكن اليومَ بعدَ كلِّ ما حدثَ لن يبقى منّا بعدَ الموتِ إلا الألمُ لنْ يستطيعَ أحدٌ وضعَهُ تحتَ عدسةٍ مكبرةٍ فهوَ لا يُرى لا يُحفظُ في الصّخورِ بعدَ تحلّلِنَا ورغمَها يبقى للأبدِ.