متجر رواشن

حينما نصنعُ خبزاً للغريب وصغارُ الدار جوعى والغواياتُ التي تتبعُ في دارِ العبادة هبطَتْ منذُ الولادة.. سكنَتنا كلَّ ليلة روحُ شريرٍ تعثّر تنقر الغاياتُ في النفسِ.. توسْوِس رايةً بيضاءَ في وجهِ الغواية، وانتهى عصرُ السلامْ.. مُذ هَبَطْنا..

ثمة سرٌ يجذبني إلى الورد لا أحب رائحته ولا الاعتناء به لكن.. أحب أن أشاهده يموت أمامي فعندما تجفّ أطرافه تزداد روعته..

ويحلم بي ذهابي. تحلم بي ربّما. يحلم بي كتابي نائماً في هبة النقص الكريم. وأنا الذي لا منتهى، مصطحراً في حقول بلا منجاة، أرصّع أوثان جنوني بتمائم من أنياب عيوني المتوحّشة التي أكلتُها خوفاً من كتابي علينا. ولمستُ وجه الحجَر العاري. رأيتُ الحدسَ يَخِزُ اليومَ برأسه في نهاياته العاوية، ويروي على جلده المنصت بالرّنين الباكي حكايات الحروب.

لا أحد يفهم معنى أنني كل مرة أودّع من كان يعني لي وكأني أصبحت قطعة مِـن الموت! لا أحد يفهم حُزني الآن، أُعاود البُكاء كثيراً لأنني تذكرتُ كل شيء.. أتذكر كل الذكريات الجميلة فأبتسم..