متجر رواشن

راسخون في التاريخ، لستم سوى حجر، لستمْ حينما تُريقون الصّرخة في الظّلام، سوى فكرةٍ ماتتْ قبلَ أن تنام

لكأنّي هذا الحرف الباهت في كلماتِ متاهاتي أترامى في صحرائي ماءً ترشقهُ نيرانُ قبائل تسعفني من صوتي..

خائفة! أجل، ولكن ما من مهربٍ من هذا الحب في انتحار اللّغة ما يُشبه منازل الشعر ذاك الذي كُتبَ على ظهر اللّيل في السرّ عاقبني بالموت ولا تُدّثر المفردات بلوعةِ التّوق..

أيها النمر يا ذا العينين البراقتين ألن تخرج عند منتصف الليل؟ لتقف بجانبي لتمنحني الشعور بأن الحرية هي أكثر من مجرد وهم وبأنني رغم كل القيود نُذِرت لأنطلق حرة..

لو كنتُ أكثر وعياً وسألني أحدهم عن صورة أمي لكنتُ أريته هذا الطائر في الكانفاه التي شغلتها بيديها. ليس لحضور أمي في الكانفاه دخل بالتذوق الجمالي، أو ببراعتها. لكن الوخزة التي يُصيبني بها هذا الطائر، لم أمرّ بها أمام صورتها معي في الاستوديو. عيناه دائماً تنظران إليّ كأنهما عيناها. الطائر الساكن الذي اعتادت أن تجلس أمي لأجله جنب الشباك من أجل إضاءة أفضل، كل غرزة إبرة جُرح رمزيّ في عملية تجسيده، مئات من الجروح كي يكتمل.

بين العقل والقلب تمزقت أطياف روحي في غربة الروح أناديك لتسكن قلبي للحظة بحثت عنك ولم أجدك أصبحت مشردة بين مشاعري وأفكاري أصبحت كغصن الشجرة باهتة وجافة أريد النظر إليك، لتعود لي الحياة مرة أخرى..